опять он взглядом,словно кулаком,

а я стою и жду, когда ударит.

в словах его и холод, и накал,

как в зале ринга, страсть, и гнев, и ярость.
мы бьём не в тело, прямо по душе,

и я, шатаясь, улыбаюсь криво.

мы любим так, ни нежно, ни в тиши,
а с хрустом, с болью, с горечью, с разрывом.
но я в ответ, не промах, не простак,
учусь держать обиду, как защиту.

и в этом танце, кто из нас не враг,
тот может ранить слаще, чем побито.
он отступает. раунд завершён.

в глазах прощанье, будто бы насмешка.

и тянется за мною эшелон
тех слов, что он не высказал с огрехом.
ах, сколько в нас от школы всех боёв!

мы в каждом жесте ищем оборону...
он, как соперник, не дошедший до
финального, последнего заслона.